O Filho De Alice

Caído no meio da Rua das Flores,

as moscas azuis te cobrem.

Estás morto há horas,

e nem tua jovem mãe chora;

sequer uma lágrima de cobre.

O sangue não jorra mais;

ficou pisado sobre o peito

e já não povoa as veias,

nem há de formar uma teia

que revele qual o teu defeito.

Talvez o da pele em questão,

que já não tem vida

nem vontade de chorar, ó Alice!

O luto, o qual te cobre ao vestir-se,

é a vontade de Deus na despedida.

A bala de prata que te atingiu

foi anunciada ao teu parco destino,

que abreviaria tua miserável vida,

jogando-te neste beco sem saída,

tu, ainda, um menino!

Amanhã ninguém se lembrará de ti;

serás um retrato torto na parede

que tua mãe ainda velará,

como quem vê todo dia o mar,

mas não o tem para matar a sede.

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       Achel Tinoco