Não sou, definitivamente,
Tudo o que insisti em ser:
Inúmeros livros que o leitor
Jamais pudesse esquecer.
Livros que enchessem a mão
E nunca a deixassem vazia;
Livros que o tempo replanta
E semeiam, no chão, poesia.
Oh! Não sou eu a escrevê-los;
Perdi-os no meio do caminho,
Enquanto pensava em ti...
Nos teus olhos, nos teus pelos,
Que me fizeram um passarinho,
Com pena do que não escrevi.
Credito: Escritor Achel Tinoco
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